Se está muriendo el día:

el cielo, antes azul, extiende

su mágica capa de estrellas.

Confundiéndose con el rumor de las olas

sé escucha, en la distancia, a una fuentecilla

que esta canturreando su eterna y alegre canción.

El aire viene perfumado

con cálidos aromas

a romero, yodo y Jazmín;

y, en la agostada  hierba,

un  coro de cigarras y grillos

le están rondando a la luna.

Todo está tranquilo;

todo es calma,

todo silencio;

que, solo lo rompe,

la voz de una guitarra

que bordonea en las sombras